В морщинистых ладонях старых гор
Лежит долина - чаша малахита:
Туман до края, словно молоко,
И тишина по воздуху разлита.
В прорехах серой ваты облаков
Омытая дождями неба просинь,
Дух прелых трав доносит ветерком,
Уже не лето, но еще не осень.
По колкой хвойной тропке босиком
Меж сосен и терновника ступая,
Я пробую губами слово "дом"...
...и просыпаюсь. Снова просыпаюсь.