Сказки оживают там, где серый шелк неба переходит в серый шелк волжских волн, нет между ними границы – она размыта туманом. Мир в оттенках серебра и перламутра, тихое безвременье – не весна, не лето, не осень… одуряюще пахнут старые липы, еще не отцвели здесь, и яркое разнотравье. Дождь идет по речной излучине, шелестя тонкими водяными лентами и низками капель, ближе – и накрывает плащом, вот только редкие круги расходились по лужам, а через мгновение поток с неба стеной, мост чуть гудит, зонт оставляет сухой только руку, которая его держит. Даже в поздней ночи слышны голоса чаек. Грань миров стирается так же легко, как прочерченная палочкой линия на прибрежном песке набежавшей волной.
Белая птица с крылами из снов и видений в небе рассветном оставила легкие перья, после склевала последние бледные звезды, в кроне сосны задремала до нового утра. Клекот костра и дыхание летнего ветра, хруст тонкой ветки под лапой пушистого зверя, звон полевых колокольчиков синих в овраге с сердцем звучат в унисон безмятежным мотивом.
Ребят, такое дело. Сдается комната в двушке, просторная и светлая. 15 минут пешком от метро Южная. Рядом Битцеский лес, весь район очень зеленый. Въезжать можно с 1 июля. Строго один взрослый, обязательно готовый к соседке с ребенком 2х лет (живет в другой комнате). Желательно девушка (можно с ребенком). Никаких животных.
Вопросы в ВК. За репосты лучи добра и плюсы в карму!
Белыми искрами соль горит и прорастает в коже… нет у меня ничего – смотри – что же забрать ты сможешь? Серый пыльный кокон идет трещиной. Сквозь узкую щель луч вечернего солнца чертит полосу света по стенке, по щеке, по носу… чихнуть, пошевелиться – кокон распадается на две половинки. Сложенные за спиной крылья раскрываются – в первый раз - и принимают ветер. Вдох. Серебряный блик на запястье. Черное солнце, белое небо. Черные линии древесных веток, белые кристаллы соли на них – тонкими иглами, мелкими искрами, высокими гранеными друзами… темно-зеленый росток отражается в солевом зеркале. Коснуться кончика острого листа, завороженно следить, как узорный край проявляется инистым соленым контуром. Выдох. Серебряная капля медленно стекает по ладони и падает во тьму. Шелест роя бабочек – шорох плаща, лепестки синих цветов – рисунок чар, сказки и легенды – брат. Встанет между мной и миром и отпустит, когда попрошу. Бледное свечение камня в стене, цветов в озере – лепестки над водой, стебли в воде, уходят вниз, в бездну, где свет гаснет и загораются призрачные зеленоватые точки: каждый огонек – рыба без глаз. Танец призрачных огоньков между серыми ивами, темными елями, над топкими болотами – я желаю тебя, земля, схожая с домом, живая сказка. Быть здесь всегда, хозяйкой ли, гостьей хозяина, остаться навек. Остаться под каменными сводами – высокими, или низкими? – не разглядеть, что неслышно рокочут, на каменном полу, он кажется влажным – или просто слишком холодный и гладкий? Есть лишь одна верная дорога – если разойдется на перекрестье, то верной будет та, что выберу. Невидимое странное существо с сильными пальцами и светлыми глазами, в которых отражается неподвижная вода, цветы, белый камень в стене, ведет новую серебряную линию по руке. …воспоминания тают, нить ускользает, обращается змеей, поспешно скрывается во мраке. И нет ничего больше.
Вообще конечно это должен был быть пост про то, что через неделю игра, а через восемь дней - ночь рождения Тени. И первый день отпуска. Но п.1 перевешивает.
Белый пух, горячий ветер… - Спишь? - Скажи, зачем мы здесь? - По секрету? - По секрету. - Спички есть? - Конечно, есть. - Чиркни спичкой, станет ясно: мы пришли… - Не надо вслух! - …чтобы вспыхнуть и погаснуть, словно тополиный пух. - Что ты! Тише! Будет вечер, чай, пирог, луна в окне, чашку в руки, плед на плечи… - Вечер - твой, а вечность - мне? - Вечер - наш, а вечность - к черту. - Чиркни спичкой. - Ты опять? - Проще быть живым, чем мертвым, проще плакать, чем молчать. Вдох. Как граппа ветер крепок. - Я почти исчез, а ты? Самый сладкий, напоследок, выдох - время жечь мосты. (c)Макс Фрай