У моей религии запах вечернего озерного бриза, тумана и роз.
У моего храма высокие стены из серого мрамора, в трещинах которого растет мох, крутые ступени и тяжелая двустворчатая дверь. Путь к нему лежит через пики скал, сквозь густой подлесок, по болотной топи.
У моего бога безучастный лик, черные змеи волос и небесные глаза. Молитвы к Нему - стихотворные строки, зов Его холодным северным ветром касается души. Он всегда рядом, Он не требует верности, покорности, любви. Все это я дарю Ему, потому что это и так Ему принадлежит. Сила Его - Тьма, время Его - ночь, имя Его - шелест змеиной чешуи в мертвой тишине, прикосновение кинжального лезвия к поджившей ране.
На алтарь Его кладу я свою бессмертную душу, свое крылатое сердце.
Мне не нужно другой веры.