Тогда дождило, как и сейчас, хрустальные искры танцевали по жестяному оконному козырьку, и я так же грела нос над закипающей туркой. Блестят мокрые деревья, асфальт и зонты, вдалеке рокочет гром.
В воздухе осень прячется.
Сквозь черные фактурные листы бумаги прорастает лицо, колючий сухостой, клювастые силуэты.
Мне нравится, когда время замирает. Мне нравится, когда оно кусает хвост и поворачивает по кругу.
Греть глазами синий-синий росчерк, уходить дорогами памяти.
Не тычет в сердце жгучая сталь и не тянут тонкие нити.
Если бы я умела консервировать моменты, то собрала бы этот в большую стеклянную банку вроде тех, из Кунсткамеры, и ныряла бы в нее, как в формалин, три раза в сутки, а может и совсем поселилась бы в ней.