Зеленый мох пледа, зеленый мох на коре, на тонких острых черных веточках - хрустальные капли ночного дождя. И тишина. Порхнет птица, качнется прошлогодний лист. В порыве душевной слабости уйти бы в шисский холм и быть там бездумно, но нет.
Жизнь хороша, как весна, когда в ней есть то, что делает этот вздорный мир - моим.