Когда выбрасывает из глубины собственного же внутреннего мира на поверхность, то скользишь по этой поверхности, как водомерка, болтаешься на зеркальной глади, отражающей небо, и воздух, и свет, и может и хотелось бы обратно, к теням на самом дне, но никак, тонкая водяная пленка не пускает, держит.
Вроде бы и помнишь, что там, в черной воде, но оно не касается души. Чужая среда обитания окружает, не душит, не трогает. И все совсем никак.