Перелистываю страницы случайных дневников. Заглядываю в чужие окна... изгоняю из головы все мысли и просто ненадолго ныряю в человеческие жизни.
Первый признак одиночества?
Туманы не существовали в восприятии людей, пока искусство не изобразило их.
Кто я? Творец? Созерцатель? Просто человек, каких миллионы?
Глупо и смешно. Нелепо...
Не люблю зиму. От нее всегда депрессия, и странные мысли в голову лезут.
Иногда мне кажется...
Стоит только протянуть руку. Отпустить сознание. И реальность потечет, смажется, как буквы из мела под тряпкой. И сквозь нее я увижу свою, собственную, реальность.