Я себя за это, наверно, потом буду ненавидеть, но - "не перелицовывай стихи"...

Бессонница - безликая, как смерть,
И снова пуст твой лабиринт зеркальный.
Прошу, ответь, давно ль ты перестала
С надеждой в глубину его смотреть?
Бессонница... А смерть все не идет,
Но каждый вздох дается все сложнее.
Клянешь себя за то, что не умеешь
Не помнить прошлое, поросшее быльем.
Под утро засыпаешь... и во сне
Все небо в фиолетовом огне.
Свеча не гаснет на твоем окне.