Череда мгновений, в каждое из которых кажется, что лучше не бывает, потому что не может быть лучше, чем идеально... а случается прекраснее, чем было, и лучше, чем все. Зазаборье Художница в метро рядом рисует выразительный глаз, и играет флейта.
Полное погружение - читаю стих о дожде, и параллельно снаружи падает стена ливня... проливается дождь из чаши дня, трепещет дождевая пелена. Если бы туда через пятнадцать минут не надо было выплывать, то стихия бы радовала, но мокнуть не люблю. У горизонта перламутровые просветы, пускай стихает.
Спать на клавиатуре, как в зеленых лугах. Как вовремя все на семинар уехали. Летние ночи восхитительно теплы и душисты, исчезают прямые дороги с карты - только закоулки и темные дворы, где зацветает, цветет, отцветает... и нет ничего кроме.
Шла по вестибюлю метро, оставляя цепочку капель с юбки, которая насквозь дождём... сейчас приду к ученице и потребую плед. Мокрая мышь. Люблю пустую субботнюю мастерскую, как там хорошо не думается ни о чем. С потолка текло, ветер распахивал ставни, дождь заходил в гости. Над белым феньком с сине-золотыми глазами будет самое красивое небо: синие лёгкие сполохи в прозрачном хрустале.
Чудесно и волнующе видеть визуализацию собственной сказки - как будто момент из прошлого показан иллюстрацией к книге, или легенде. Элгэле нарисовала нас с Серпенто. Очень правильно... так, как было и будет.
...змеи прядей перебирать, Прикасаться к рукам легко, И зажмурив глаза, вдыхать Запах розовых лепестков.
Спасибо! Эленнарвэ благодарю за глючные "интерьеры Серого Замка" ^___^
Острый аромат черемухи и медовый – тополей, краски – зелень юной листвы, белоснежные облака цветущих деревьев, желтые помпоны одуванчиков, светлые дома – и все тонет в небесной сини; а по вечерам листья и стены подсвечены апельсиновыми фонарями, а небо – как черничный джем, или черемуховый. Шепчет ветер, шелестят листья, мир звучит. Май обрушивает на голову водопад ощущений по всем десяткам органам чувств – током по венам течет эйфория, щекотная, окрыляющая. Так просто выходить из себя сейчас и принимать форму мира, как вода принимает форму сосуда, а потом возвращаться обратно – но не до конца. Тропы к легким мирам под ногами. Ежусь от холодного сквозняка и не мерзну, потому что холод – обманка, он остался за спиной, а впереди – лето.
Отметившихся в комментариях я спрошу о том, в каком настроении/с какими мыслями/ они писали текст, стихотворение или песню, рисовали или делали фотосессию, как вели себя (лирические) герои и т. д., в какой момент жизни автора/героев это происходило и т. д. Выберу из того, что есть в открытом доступе в дайри (или то, с чем знакома лично).
Ливень за окном, стучат по жестяному козырьку капли, из-за чёрной чугунной оконной решетки видно, как ходят монахи и зажигают свечи в фонариках у образов. Срываю стебли дождя и выращиваю на них ледяные цветы с острыми лепестками, звенящие и лёгкие.
Я не мечтала быть тебе щитом и не сумела стать твоим оружьем. Предчувствие беды сжимает душу, и перед смертью страх здесь не при чем. Стирает дождь кровавые следы, в раскатах грома не расслышать стона... Мне было бы страшнее уходить, когда бы я не верила, что вспомню.
Белый вишенный цвет в темном траурном шелке волос – как декабрьский снег, застывая венцом – не растает. Мне ль не знать, что подобных тебе – не бывает, мне ль не верить в реальность любых, даже самых несбыточных грез. Прошлых лет череда канет в сон, не оставив следов, ускользнет словно дым над сгоревшей страницей бумажной. И все то, что не ты - станет больше ненужным, неважным. Утечет через пальцы простой родниковой водой.