Белый вишенный цвет в темном траурном шелке волос – как декабрьский снег, застывая венцом – не растает. Мне ль не знать, что подобных тебе – не бывает, мне ль не верить в реальность любых, даже самых несбыточных грез. Прошлых лет череда канет в сон, не оставив следов, ускользнет словно дым над сгоревшей страницей бумажной. И все то, что не ты - станет больше ненужным, неважным.
Утечет через пальцы простой родниковой водой.