Мир вдыхает в себя жизнь, становится ярким, осязаемым, пугающе настоящим. Танец рыжих отблесков от лепестков пламени костра дробит ночь на мириады картинок, впечатывающихся в сетчатку - смотреть и не насмотреться. Нет ничего... лучше, волшебней, нет ничего кроме.
После, потом, не теперь - реальность выцветет, вылиняет, станет просто весна, просто небо, будет вишенный цвет, опадающий на траву роем белых бабочек, будет просто - красиво, тепло и обычно, вполне неплохо, и покажется далеким полузабытым сном то, что звучало с сердцем в унисон. Не навсегда. Как хорошо, что не навсегда. Греза всегда возвращается, острым крылом рвет паутину банальности, и не бывает иначе.